Deuxième acte

J’avoue: lorsqu’il y a 615 jours – et nuits – j’écrivais mon dernier billet, intitulé « Entracte », je n’y croyais pas beaucoup. Voir pas du tout. Bombay et moi, nous étions comme deux amants après une étreinte aussi brève que passionnée, un dernier regard, un doigt effleurant une joue, non sans tendresse, un ultime baiser, une hésitation, et puis l’un tourne le dos à l’autre et s’éloigne … Évidemment, personne ne s’est balancé à la figure un: « C’était bien, mais on ne se reverra jamais », plutôt un « Qui sait ? », ou « On s’appelle…. »

« Entracte » …. Ne pas oublier que nous sommes au pays des mille dieux. Qu’avec toutes les divinités qui traînent, il y en a toujours une pour vous écouter. Il a fallu changer, un peu, le décor. Les acteurs, les danseurs, les chanteurs ont mis du temps à remonter sur scène. On a du aussi, faire revenir le container, le déballer, convoquer les électriciens, les plombiers, les menuisiers, les opérateurs de télévision, les fournisseurs d’accès internet. Bonne nouvelle, la souris n’a pas suivi, ni les cafards.

Le rideau s’est levé sur le deuxième acte il y a 6 mois déjà, et donc amis lecteurs, vous avez beaucoup de trains de retard mais c’est normal car ma nouvelle vue, c’est ça:

 

(A ceux qui se demandent si ce n’est pas un peu bruyant de vivre à côté d’une gare, on s’habitue très vite. A vrai dire, ça berce même comme dans la couchette du train direction le ski de notre enfance. Visuellement, c’est distrayant. Le plus embêtant, ce sont les odeurs de mazout qui remontent parfois)

6 mois déjà que les personnages s’agitent, que ma sonnette sonne, que les dieux défilent en procession (87 Ganesh ventrus le soir de Ganpati et un nombre exponentiel de fidèles armés de tambours, trompettes, pétards ou autre accessoire à décibels hors la loi) , que Raymond, oh oui Raymond s’amuse, (il joue en ce moment de la clarinette pour son épouse), bref, qu’il s’en passe des choses à Bombay.

Le vent balance doucement mes lanternes en appliqué de Pipli, il a chassé la brume matinale, celle dont on débat sans fin pour savoir si elle est faite d’humidité ou de pollution. Le conducteur d’un train actionne longuement son klaxon, sans doute pour avertir les 4 personnes, 2 femmes en sari, 2 hommes en chemise blanche et rouge, qui progressent à la queue le leu sur la voie (les malheureux ! N’ont ils pas entendu parler de la journée noire de vendredi, celle où 19 personnes ont perdu la vie dans les différentes gares de Bombay ?). Un hélicoptère amorce sa descente vers le champ de course voisin. Une corneille s’est posée sur la rambarde du balcon, elle appelle à bec grand ouvert sur son gésier, tournée vers moi, en plus, l’insolente. Les milans tournoient dans le ciel. Le bruit des travaux chez le voisin du dessus – perceuse et coups de marteau – se mêle au bruit de la rue, 18 étages plus bas.

Je suis à Bombay. Encore, à nouveau, toujours.

(amis lecteurs, en attendant la suite forcément haletante de nos aventures, je vous rappelle que les passages soulignés dans mes billets sont des liens sur lesquels il ne faut pas hésiter à cliquer pour vous rafraîchir la mémoire – par exemple si vous avez déjà oublié Raymond,  ô âmes volages)